Piccini picciò

Sabato undici settembre; solita, stanca commemorazione di quel 2001 che cambiò il mondo, tra eccessi di retorica stantìa ed antiamericanismo d’accatto (con la verità nel mezzo, quindi destinata a rimanere sconosciuta ancora a lungo). Giornata indimenticabile per il sottoscritto per motivi che non vi racconterò mai. La sera torno a casa, stanco ma molti chilometri oltre la soglia della beatitudine, in tempo per la parte finale del tg2 delle venti e trenta. In tempo, cioè, per l’annuncio della vittoria di Sofia Coppola alla mostra del cinema di Venezia col suo meraviglioso “Somewhere”. Il mezzobusto da’ la notizia con l’aria di chi ha ingioiato una cassetta di limoni, sottolineando la “delusione per i film italiani in concorso”, rimasti a bocca asciutta. Parte sapido servizio che si rammarica, tra il detto e l’insinuato, della vittoria di Sofia, “che ha ritirato il premio dalle mani dell’ex fidanzato Quentin Tarantino, presidente della giuria”. Per qualunque essere vivente normodotato di encefalo, l’uscita in questione sarebbe da prendere, archiviare sotto la “V” (for “Vergogna”), e passare oltre. Per l’italiota tipo, quindi per una nazione di sottodotati encefalici, è invece la soluzione dell’enigma su come mai sia stato possibile che il figlio di maurizio costanzo ed il liga siano stati battuti. Voglio dire, il liga. Mica una rockstar sopravvalutata oltre ogni decenza che, convinto a torto d’esser in gamba e versatile, si ricicla romanziere e cineasta ad uso e consumo dei suoi fan biNbominKia. Comunque, in soldoni: Sofia Coppola vince il Leone d’Oro perché il suo ex era il presidente della giuria. E perché è figlia di Francis Ford. Quindi, traducendo per l’eventuale cerebroleso di passaggio: Sofia Coppola è una raccomandata che quasi sicuramente l’ha data al suo ex per portarsi a casa il premio. La zoccola figlia di papà, che col trucco, l’inganno ed il belletto porta via dalle capaci mani dei nostri migliori cineasti il dovuto trofeo. Perché noi italiani siamo i migliori del mondo, in questo campo: ricordate Zeffirelli, Pasolini, Fellini? Nomi che hanno fatto la Storia della settima arte, oggi sostituiti dai vanzina, dai moccia, dai muccino. Come si sia passati dallo zenith al nadir, resta ancora da capirlo. Così come mi riesce incomprensibilmente odioso l’ennesimo esempio del nostro provincialismo bigotto, piccino, campanilistico, secondo cui in virtù della grande nazione che siamo, patria di santi, poeti e navigatori (ed evasori fiscali, mafiosi, politici da barzelletta, nonché del calcio ad ogni ora, della televisione più becera che mai si sia vista, il resto aggiungetelo voi a piacere) tutto ci sia dovuto, e se non viene dato coi dovuti inchini c’è sotto l’imbroglio, la beffa, il raggiro, la soperchieria. Siamo un paese talmente disperato, sprofondato nella pochezza culturale ed identitatia, da essere affetti da bulimia cronica di visibilità. Così desiderosi di metterci in mostra da scadere sistematicamente nel ridicolo (in)volontario. Come quando, qualche anno fa, eravamo talmente ansiosi di emulare la tragedia del World Trade Center per assomigliare all’amerdica da trasformare qualunque disgrazia quotidiana nel “nostro undici settembre”; dal pirellone a nassirya, ne abbiamo avuti circa una dozzina, di undici settembre. Accade anche che, se un gruppo di ricercatori vince il premio Nobel, si evidenzia che sono italiani, perbacco, sentiamoci onorati, vai con l’inno di Mameli, zooma su bossi che si pulisce il culo col tricolore (ah, no, scusate, si stava asciugando la bava. Inconvenienti di avere due estremità pressochè identiche). Nessuno si chiede mai, però, perché costoro abbiano condotto le loro ricerche all’estero e non in patria. Come mai i nostri migliori intelletti vadano all’estero (e chi non lo farebbe, avendo bondi ministro della cultura*), e qui rimangono i tronisti, le veline, i gasparri e quei poveretti che, indomiti salmoni temporali, risalgono gli alberi genealogici dei vip stranieri fino all’età della pietra per scovare un’ascendenza italiana purchè sia. Come capitò con non ricordo più quale attrice, il cui ruolo sullo schermo passava in secondo piano rispetto al fatto che avesse una nonna toscana. E questa sgualdrina di Sofia Coppola arriva fresca fresca a portarci via il Leone d’Oro in casa nostra, ma come si permette? Domanda per tutti i poveri di spirito mononeuronici: quando Sofia Coppola vinse l’oscar per “Lost in Traslation”, non si esaltarono forse le sue origini italiane (che misero in secondo piano la pellicola, da tempo umiliata dagli spot della ponti con tognazzi)? Perché il cognome è abbastanza rivelatore. E se proprio vogliamo essere fiscali, il torto alla nazione l’ha fatto Quentin Tarantino, il cui spirito critico è stato offuscato dagli ormoni. Oh, a proposito, anche lui è di origini italiane, a quanto pare. Adesso lanciate l’osso verso il cielo e battetevi il petto dallo sdegno, levando il viso grufolante verso ‘o sole nostro.

-La notizia del giorno: ratzy esprime profondo dolore per le vittime dei preti pedofili. E per non potersi più togliere anche lui certi sfizi.

-La frase del giorno: “Il nostro è un paese di contemporanei senza antenati né posteri, cioè senza passato. E senza futuro.” (U. Ojetti)

* Questo programma ha eseguito un’operazione non valida e sarà terminato. I dati non salvati andranno persi. Riavviare il sistema; se bondi sarà ancora ministro della cultura, si consiglia di espatriare al più presto in altro luogo maggiormente civilizzato, come l’Artide.