Paguri

Sabato mattina ero in giro per sbrigare le mie solite commissioni del fine settimana. Me ne sto assorto nei fatti miei guidando ad andatura moderata, quando all’improvviso, ad un incrocio, da sinistra sbuca un’altra auto. Che, ignorando bellamente il segnale di stop, mi si butta contro. Più per fortuna che per abilità si evita lo scontro, e d’istinto, imprecando, lancio un’occhio allo specchietto retrovisore. Scorgo così l’aspirante speronatrice rivolgermi un gesto inequivocabile col braccio, accompagnandolo con un labiale che non lascia spazio all’immaginazione. Ora; di indole sono una persona poco paziente, ma non violenta. Eppure davanti a quella scena ho frenato in mezzo alla strada, preparandomi a scendere dal peugeottino ed estinguere come fosse un mutuo bancario (a piccole rate mensili nell’arco di un ventennio) l’agguerrita signora di mezza età che ancora lanciava maledizioni al mio indirizzo, al sicuro nella sua utilitaria scintillante di autolavaggio. Perché passi la maleducazione e l’inciviltà, ma di essere pure insultato da gente che se avesse un minimo di decenza dovrebbe tacere sapendo di essere in torto marcio no. Prima ancora di rendermene conto una mano è corsa alla maniglia della portiera, con l’altra gesticolo a mia volta per enfatizzare il concetto che stavo esprimendo ai sedili (“fermarsi allo stop no, eh, stronza?”) e l’occhio è sempre fisso al retrovisore. Così ho potuto assistere ad una mutazione straordinaria. Il volto paonazzo della casalinga con pretese si è fatto cinereo. La bocca, fino a quel momento apparentemente incapace di fermarsi, si è congelata in una “O” quasi perfetta. Il forsennato smanacciare è diventanto un incerto, tremante tentativo di spiegare che non mi aveva visto. Ed allora ho capito di averne di fronte, anzi alle spalle, un altro. Uno di quegli individui ambosessi e di ogni età che, al riparo nel loro guscio di ferro, vetro e gomma sono convinti di poter fare tutto quello che vogliono. Cos’è mai un semaforo rosso, un pedone che attraversa la strada sulle strisce, i cartelli con i limiti di velocità. Nello spazio sospeso all’interno dell’abitacolo, il resto del mondo non esiste più per questi cialtroni boriosi autoconvintisi di essere divinità con potere di vita e di morte su tutto quanto si trova al di là del parabrezza. E se non possono trincerarsi in un’auto tramite la quale ostentare una rispettabilità che di fatto non possiedono, si rinchiuderanno in altri gusci. Abiti contraffatti presi dai marocchini, che vanno bene quando devono venderti una parvenza di ricercata eleganza falsificata ma per il resto puzzano, danno fastidio, dormono in strada, ci rubano il lavoro e violentano le nostre donne. E se non è il valentino né il dolce & gabbanna tarocco, questi conigli bipedi e glabri si infileranno in qualche altra divisa mutuata dal primo burino passato in televisione, alla ricerca di un’uniformità con la massa e con i modelli imposti che gli permettano di fondersi con resto del mondo e passare inosservato. Perché questa è la massima aspirazione di vita per questi patetici ammassi di cellule; non farsi notare. Fare i bulli e gli spiritosi solo quando si sentono falsamente protetti dai loro gusci, nei quali si nascondono tremanti come i molluschi che sono non appena trovano qualcuno che ricordi loro quanto poco o punto valgono. O qualcuno che, semplicemente, stia accarezzando l’idea di farlo. Ammetto, il mio abbigliamento di solito aiuta; truppe di biNbiminchia dalla lingua lunga si sono dispersi con la rapidità di zanzare nei pressi di uno zampirone quando, fatta la battuta al mio passaggio, mi hanno visto fermarmi o tornare sui miei passi. In questo caso, non ho nemmeno dovuto usare il deterrente psicologico provocato dal veder avvicinarsi un individuo vestito di nero e dal volto semicoperto da una sciarpa in tinta. Mi è bastato mettere una mano sulla maniglia della portiera per far affiorare la vera, patetica natura di una delle tante nullità convinte di essere qualcuno. Dice Stan Lee che la grandezza di un eroe si misura dal suo avversario; non mi ritengo un eroe, ma credo ci sia una grande verità in queste parole. Ed un invito a non abbassarsi al livello di certa gente. Così ho scosso la testa, ho ripreso il volante e mi sono rimesso in marcia. A venti all’ora. Lo stesso ha fatto l’ormai atterrita signora, procedendo a passo d’uomo nella mia scia, e tenendo almeno una cinquantina di metri di distanza da me anche quando ci siamo fermati al semaforo rosso di lì a poco. Dopodichè io ho svoltato per parcheggiare, lei ha proseguito dritta. Forse già dimentica di quanto appena accaduto, certamente ignara della propria vigliacca pochezza, sentendosi gagliarda, potente, invincibile nel suo miserabile guscio. Almeno fino al prossimo stop.

-La notizia del giorno: gli immigrati clandestini senza lavoro normalmente delinquono, secondo letizia moratti. Ma dicono meno stronzate e si vestono molto meglio di certi sindaci. (comunque non sapevo che il nostro parlamento fosse composto in massima parte da immigrati clandestini...)

-La frase del giorno: “Posso tollerare la forza bruta, ma la ragion bruta è veramente insopportabile.” (O. Wilde)